Pathfinder Segunda
Edição
Contos dos Presságios Perdidos:
Sementes de Esperança
Os chifres soavam em seus
sonhos novamente.
Nos sonhos dela, todos soavam
juntos: o alarme e a marcha da batalha e o chamado frenético de recuar. Os
apelos se sobrepuseram ao caos, mas Veldrienne os ouviu todos distintamente, e
ela entendeu com a lógica perfeita, enlouquecida e cristalina dos sonhos que, é
claro, a marcha da batalha estava cheia de pânico e, é claro, o primeiro
chamado de alarme foi um grito doloroso tocado no campo sangrento de uma
batalha perdida, e é claro que tudo começou e terminou com uma nota fraca e
ferida que se quebrou com o golpe da lança de um morto.
Porque era Lastwall, onde os
cavaleiros de sua ordem haviam treinado por quase mil anos para enfrentar a
ameaça do Tirano Sussurrante, e onde o Tirano os havia destruído sem esforço.
Todas as batalhas dignas desse nome haviam sido perdidas antes dos exércitos do
Senhor dos Vigias. Eles foram derrotados antes de começar.
Isso feriu mais que tudo. Todo
o seu orgulho, todo o seu valor, e eles nunca tiveram uma chance.
E assim Veldrienne sonhou,
repetidas vezes, com um chamado às armas que era um chamado ao luto e com
campos de batalha que ela nunca veria.
Ela chutou o cobertor cobrindo
as pernas. A luz do sol cinza e aquosa, a única luz que brilhava nas Terras do
Cascalho, era filtrada através das vigas queimadas da casa da fazenda em que
eles haviam se abrigado durante a noite.
Yeran levantou uma chaleira
amassada. Ele ficou acordado por um tempo, tempo suficiente para aquecer a água
e tentou se barbear. “Mingau?”
