Contos dos Presságios Perdidos
Pistas ao luar

 

A criatura arrancou a garganta do homem com suas garras, sangue espirrando no chão da floresta coberto de folhas. Sua massa peluda prendeu o corpo no chão. Lábios puxados para trás de dentes afiados como uma navalha quando um rosnado baixo de serra retumbou fundo na garganta da coisa.

Inclinando-se, a cabeça do lupino farejou o pescoço pulsante de sua vítima. Então a besta jogou a cabeça para trás, a espinha arqueando. Seu uivo estridente dividiu o ar frio da noite.

“AWOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO!”

“Archie? Archie, pare! Archibol Frigasson,  Terceiro!”

O uivo da criatura parou abruptamente. Ele piscou, olhando ao redor em confusão.

“Goria... o quê?”

“Pare. Pode haver mais bandidos, seu idiota. Acalme-se.”

Archie pigarreou. “Ah. É claro. Me desculpe. Eu me empolguei bastante.”

Archibol levantou-se com cuidado. Ele não era particularmente alto, mas seus ombros largos e braços grossos lhe davam uma qualidade desajeitada. Seu pelo cinza brilhava quase branco à luz da lua cheia. Por um momento, ele olhou para as mãos encharcadas de sangue com admiração, então piscou. Ele se agachou e puxou a capa do homem morto, juntando tecido suficiente para começar a limpar meticulosamente suas garras e pelo.

“Archie? Tudo bem?” Goria perguntou, sua voz como cascalho rolando em um balde seco. As lâminas de suas adagas brilharam quando ela girou e as empurrou em bainhas em seus quadris. Embora a mulher fosse sobrenaturalmente rápida e forte, ela não parecia nenhum dos dois. Longas cicatrizes costuradas ziguezagueavam por toda a sua pele flácida. Era como se alguém tivesse remendado Goria a partir de dezenas de corpos incompatíveis há muito mortos.

O que, claro, é precisamente o que o pai louco de Archibol tinha feito, anos antes de se voltar para experimentos polimórficos com seu único filho. As duas esquisitices se apegaram uma à outra desde a fuga.

“Claro, irmã mais velha, claro. Nada a temer. Apenas perdido no momento.”

Goria o observou com um olhar leitoso e sem piscar. Um estranho momento de silêncio passou.

O homem-lobo pigarreou novamente. “Direita. Todos contabilizados, então? Onde está nossa adorável oráculo?”

“Estou aqui, Archibol!”

Ele podia sentir o cheiro dela antes que ela emergisse das sombras, o cheiro de uma sepultura aberta. Normalmente, Ashka Midnighter era uma jovem kayal de olhos de corça - uma pessoa sombria - sua pele pálida e cabelos brancos parecendo como se todas as cores tivessem sido drenadas dela e dando a ela uma beleza exótica. Agora, no entanto, suas bochechas estavam encovadas, sua pele lisa e perfeita manchada pela podridão. Ela ainda se movia graciosamente, pulando alegremente entre galhos e folhas e mal fazendo barulho.

“Ah, esplêndido. Esses seus poderes oraculares machucam você quando ressecam seu corpo?”

Seus lábios rachados se abriram em um sorriso largo. “Claro que não! Oh, estou um pouco cansada, mas estou bem. Pronta para mais aventura!” Ela pulou em um pé e ergueu o punho no ar.

“Hrmph. Como minha nova pupila, minha querida, devo insistir em que façamos algumas investigações para determinar quaisquer efeitos negativos de longo prazo por colocar seu corpo em tal provação.”

Ashka olhou para seus braços expostos e decadentes com olhos brancos e brilhantes. “É apenas o mistério dos ossos, Archibol. Eu tenho vislumbres da morte, e a morte me alcança. Mas é temporário, bobo. Não se preocupe.”

“Ainda assim, dados são conhecimento, hein? Eu ficaria confortado com algum empirismo por trás de suas mudanças. Por enquanto, entretanto,” ele grunhiu enquanto se levantava, as mãos limpas. “Parece que temos preocupações mais urgentes.”

Os três olharam ao redor da clareira, salpicada de luar.

Uma dúzia de corpos estava espalhada.

“Que desastre simplesmente absurdo”, Archibol grunhiu. “Tudo bem, vamos começar com os fatos.”

“Maldição, Archie...” Goria rosnou.

“Há quanto tempo você me conhece? Devemos sempre começar com os fatos.”

Ela revirou os olhos de patchwork, mas não discutiu.

“Agora,” ele começou a recitar, como se estivesse dando uma palestra na universidade, uma garra do dedo levantada. “A caravana do nobre Cammack Guthor deixou Califas ao anoitecer esta noite, com destino a uma propriedade de férias remota. O nobre viajou com...”, os olhos de Archibol percorreram a clareira. “Dois servos, um cocheiro de carruagem e... vamos ver, um, não, dois guardas armados. A carruagem foi conduzida para fora da estrada para esta clareira, onde Guthor e todo o seu grupo foram mortos. Seu estoque bastante impressionante de objetos de valor foi reunido em sacos.”

Archibol começou a se mover, pisando cautelosamente entre os cadáveres.

“Quando chegamos, encontramos quatro homens e duas mulheres vestidos com capas e armaduras de couro combinando, todos armados, mexendo nos sacos. Cada um usava uma máscara vermelha pintada com o rosto de...” ele se abaixou e tocou uma das máscaras de madeira. Seu nariz bulboso e seu sorriso malicioso poderiam ser cômicos em um cenário diferente.

Ashka apareceu silenciosamente em seu ombro. “Ooo! Eu sei! Máscaras do diabo!” ela bateu palmas com entusiasmo. “Como em um carnaval.”

Archibol acenou com a cabeça uma vez. “Demônios, sim. Algum conceito fantasioso em busca de notoriedade, suponho. E se autodenominando Embusteiros! Como se fossem algum famoso bando de vilões, em vez de um bando de bandidos de dois cobres.”

Goria cutucou um dos bandidos com desdém com uma bota. “Tentando esgueirar-se vestindo vermelho em uma floresta. Idiotas.”

Archibol grunhiu. “De fato. Tudo bem, temos seis vítimas mortas, incluindo nosso nobre Ustalavic. No entanto, graças a nós, também temos seis Embusteiros mortos.” Ele coçou o queixo, perdido por um momento em pensamentos. “Eu digo! Quanto tempo você acha que demoraria para atacar a carruagem, conduzi-la até aqui, matar todos e vasculhar seus pertences?”

Goria encolheu os ombros. “Hora?”

Archibol olhou para a lua cheia. “E ainda é antes da meia-noite. O pergaminho que interceptamos identificou corretamente Guthor como o alvo da emboscada, mas por que os Embusteiros atacaram antes? Devíamos ter deixado um dos bandidos vivo para interrogatório.”

“Sim”, Goria franziu a testa, os pontos em uma bochecha ficando tensos. Ela olhou para ele incisivamente. “Nós definitivamente deveríamos...”

Archibol evitou seu olhar. “Bem então. Proponho que comecemos examinando como os Embusteiros chegaram ao ponto de emboscada. Talvez possamos rastreá-los até...”

Alguém próximo gemeu.

Assim que as orelhas de lobo de Archibol se mexeram com o som, ele estava saltando pela clareira para um arbusto baixo. Goria seguiu protetoramente logo atrás.

Ambos os pares de olhos olharam para um homem humano mais velho, de pele clara, em um peitoral ornamentado, suas pernas emaranhadas no arbusto e o resto esparramado fora da vista da clareira. Um elmo amassado estava próximo.

“Ho...ho!” Archibol exclamou. “Nós temos um décimo terceiro! Um dos guardas de Guthor, ao que parece. Meu caro, parece que você levou uma bela pancada na cabeça. Por favor, permita-me ajudá-lo. Temos uma série de perguntas enquanto perseguimos aqueles que o emboscaram.”

O homem gemeu novamente e rolou de costas. Ele piscou uma, duas vezes.

“Sim!” o homem gritou. “Lobisomem!”

“Ah,” Archibol riu. “Erro honesto. Na verdade, você vê, eu sou...”

Os olhos selvagens do guarda se voltaram para Goria. “M-monstro!”

“Agora ouça aqui, bom sujeito. Isso não é justo...” Archibol franziu a testa. “Eu acredito que você entendeu errado...”

O cheiro grave de Ashka os envolveu quando ela se aproximou. O homem gritou: “Zumbi!” antes de desmaiar.

“Irmã...”, Archibol suspirou. “De novo não.”

 

- Jay Moldenhauer-Salazar