Sangue e Dinheiro - Capítulo Um: Nightwalker

Sangue e Dinheiro

Capítulo Um: Nightwalker

Já passava da meia-noite no jardim. Ele não estava sozinho. Pulgões engatinhavam e rastejaram sobre sua pele nua e um vento quente soprava do deserto. O siroco fora de estação era uma desculpa para a loucura. Os homens o usavam como justificativa para espancamentos particularmente selvagens, alegando que o vento os levara à isso. Isra não tinha paciência para homens fracos ou mentirosos. Ele, no entanto, apreciava a beleza do jardim bem cuidado.

As topiárias do palácio de Hasim Rakhman eram lendárias, todos os tipos de bestas fabulosas esculpidas nos arbustos para proteger o labirinto igualmente lendário do comerciante. Isra estava na sombra de um predador leonino. O aroma de jasmim era espesso no ar, dominando outros almíscares muito mais sutis das muitas plantas delicadas do jardim.

Ele não mexia nem um músculo por mais de um quarto de hora. Na paisagem de sombras, mesmo o menor movimento, um dedo movendo-se para se coçar, era exagerado e podia traí-lo com muita facilidade. Apesar de Rakhman ter uma dúzia de homens patrulhando os jardins, nenhum deles havia marcado a presença de Isra - ele era bom no que fazia. Mesmo assim, Isra sabia muito bem que quanto mais ele esperasse antes de fazer sua jogada, maior a chance de ele ser descoberto. Não era mágica, era apenas matemática simples. Probabilidade. Ele usava essa perícia em sua outra vida, quando o sol nascia e o Nightwalker não existia. Era o tipo de pensamento que o ajudara a enriquecer. 

Mas com a foice da lua no céu, ele era o Nightwalker agora, e suas instruções eram claras: matar Hasim Rakhman nesta noite. O cliente foi muito particular quanto ao momento. Tinha que ser hoje à noite. Ele garantiria que Rakhman estaria vulnerável, e cabia a Isra explorar essa fraqueza e fazer o trabalho.

E o motivo pelo qual seu cliente poderia garantir que o alvo estaria vulnerável? Ele era o capitão da guarda pessoal de Rakhman. O preço da lealdade? Cerca de meio ano de salário. Isso e uma mulher bem torneada, ansiosa para que o capitão da guarda tomasse o lugar do marido com excesso de peso na cama. Permanentemente.

Sempre era o mesmo. Por mais complicados que os clientes acreditassem que seus motivos fossem, eles sempre se apegavam à luxúria. Seja por dinheiro, poder ou sexo, sempre se tratava de desejar mais.

Mas isso não explicava por que haviam tantos guardas no local hoje à noite. O suor escorria pela nuca de Isra. Ainda assim, ele não se mexia.

Ele não ficou vivo por tanto tempo entrando cegamente em armadilhas, e isso era algum tipo de armadilha. Ele não tinha ilusões sobre isso. Teria sido fácil escapar à noite e deixar qualquer jogo que estivessem jogando, mas ele tinha uma obrigação. O contrato estava em aberto. Ele era o Nightwalker. Ele era o assassino que nunca deixou de executar um contrato.

Ele respirou fundo, saboreando o calor em seus pulmões. Ele conseguia entender por que o calor da noite levava os homens a pensamentos de paixão e assassinato. As pessoas eram criaturas simples na melhor das hipóteses. O calor constante os privava da capacidade de pensar, reduzindo-os à instintos. Não importava que eles não manchassem as mãos com o sangue, eles desejavam o mesmo. Quem era ele para negar isso à eles? Haveria sangue hoje à noite, prometeu a si mesmo.

Ele estudou a fachada de mármore do palácio de Rakhman, com os olhos voltados para a varanda que levava ao escritório do comerciante e vislumbrou seu empregador, o belo capitão da força de Rakhman andando de um lado para o outro. Ele era enorme e mais do que capaz de quebrar uma doninha como Hasim Rakhman em duas como um galho quebradiço - um galho corpulento e suado, mas ainda assim um galho. Mas suas mãos tinham que estar limpas. Ele estava ali fazendo o tipo de espetáculo que garantiria que ele tivesse um álibi, adicionando um sentimento de desconforto à Isra.

Mais uma vez o pensamento de simplesmente se afastar na escuridão e deixá-los continuar com qualquer joguinho insignificante que estivessem jogando lhe ocorreu, mas novamente seu maldito orgulho profissional atrapalhou, matando a ideia em um piscar de olhos. Ele havia sido pago para fazer um trabalho e o faria conforme a letra do contrato.

Hasim Rakhman saiu para a varanda, sozinho. Ele tinha um copo na mão. Isra podia ver os espectros de vapor se enroscarem da bebida quente. O fato de ele estar vestido, em vez de usar uma camisola de seda, foi outro detalhe revelador que traiu sua armadilha. Rakhman limpou a testa com um grande lenço branco. A temperatura havia caído vários graus no momento em que Isra assumiu sua vigília, o que significava que era mais o medo do que o calor que fazia com que o gordo comerciante suasse. E quanto mais Isra o fazia esperar, mais nervoso ele estava se tornando. Teria sido uma misericórdia colocá-lo fora de sua miséria, mas o Nightwalker não estava no negócio de misericórdia.

Isra afastou-se de seu esconderijo e andou através das sombras. Tão completo era o domínio de seu próprio corpo que ele não deslocou nem uma única folha em nenhuma das muitas plantas e arbustos pelos quais passou. Os homens de Rakhman continuaram suas patrulhas, alheios à sua presença.

Isra estava a um metro e oitenta do homem gordo quando ele decidiu dar o bote. Mesmo assim, Rakhman levou um momento para superar o choque de descrença antes que o alarme fosse disparado.

“Agarre-o!” Hasim Rakhman choramingou, acenando com o lenço acima da cabeça. Isra sorriu friamente, apreciando a sinalização frenética do futuro morto. Nada disso iria salvá-lo. Os guardas estavam prontos para fecharem as garras de aço da armadilha, mas Isra precisou apenas de um segundo.

O capitão da guarda saiu correndo do escritório, com a espada desembainhada, mas não fez nada para impedir a morte de seu empregador, então talvez houvesse pelo menos um grão de verdade na mentira que havia sido vendida à Isra? O Nightwalker não hesitou. Ele estava com a faca já equilibrada na mão. Hasim Rakhman gritou em pânico, agitando-se mais desesperadamente agora, enquanto tentava proteger o rosto, mas deixou o estômago aberto para a lâmina curva do assassino. Um único golpe da faca cruel manchou rapidamente a camisa do homem de vermelho. Suas mãos apertaram seu estômago. Ele uivou de dor. O Nightwalker deu a ele um último grito antes de fazer um corte na garganta - profundo, de orelha a orelha - e silenciá-lo de uma vez por todas.

Com a ação feita, o capitão escolheu seu momento para fechar agir, chamando: “Agora!”. Naquele momento, Isra percebeu quantas armadilhas haviam sido colocadas naquela armadilha inicial. O capitão nunca pretendeu que seu mestre sobrevivesse à noite. O homem gordo confiava nele, e isso lhe custara a vida. Isra não confiava em ninguém.

“Hora de fazer as pazes com o seu deus, assassino”, o capitão murmurou. Seu sorriso era tão cruel quanto a faca de Isra. Seus olhos dispararam para a esquerda, traindo a pressa do primeiro de seus guardas. Isra deixou cair o ombro e bateu com o cotovelo na traquéia do homem à esquerda. O guarda caiu apertando sua garganta. Isra girou para longe do capitão, varrendo a perna direita para jogar o segundo guarda de costas. Ele bateu no rosto do homem, enfiando o calcanhar no nariz e rompendo-o.

Isra lançou um olhar final ao gordo, para ter certeza absoluta de que ele estava além do salvamento, e se lançou para cima, usando o grande pote de barro que abrigava um limoeiro para se impulsionar até as grades da varanda acima. Ele levantou as pernas quando a primeira espada cortou o ar, quase o atingindo por centímetros. O limoeiro balançou, depois tombou, o grande jarro se quebrando e o barulho criando o momento de confusão que Isra esperava. O Nightwalker se ergueu sobre o parapeito da varanda enquanto a espada batia contra a parede de mármore. Ele se movia rapidamente agora, agarrando as videiras que cresciam ao redor das portas da varanda, confiando nelas para aguentarem seu peso enquanto escalava a lateral do palácio. Ele arriscou um olhar por cima do ombro. O capitão não estava disposto a desistir de sua presa, não quando precisava de alguém para pagar o preço metafórico da morte de seu mestre. Ele era mais forte que Isra, mas o assassino era mais ágil. Em uma luta justa, o assassino não teria chance, mas não havia nada justo em uma perseguição ao luar pelos telhados de Katapesh quando a morte estava em jogo.

Isra saltou na ponta dos pés e se impulsionou para cima novamente, alcançando o telhado. Ele quebrou sua regra auto-imposta de escalar, estendendo-se alguns centímetros além do que era confortável. Desequilibrado, ele trabalhou os dedos em uma fenda na alvenaria. Isra engoliu o instinto de pânico, forçando-se a respirar uniformemente enquanto se levantava cuidadosamente, gradualmente levando todo o seu peso em três pontas dos dedos. Então ele puxou a perna direita para cima, mantendo o corpo pressionado contra a parede de mármore, até que o peito do pé se arrastou por outra rachadura. Mais uma vez, foi apenas o suficiente. Entre as pontas dos dedos das mãos e dos pés, ele tinha a força de que precisava para se erguer o suficiente para agarrar a empena. Ele bateu a mão direita nos ladrilhos de barro e, por um momento, ficou ali, a dez metros do chão, agarrado pelas pontas dos dedos. Ele chutou até que a sola áspera de seu sapato agarrasse algo na parede, e então ele estava por cima e deitado de costas, olhando para a lua em forma de foice.

Ele não teve tempo de recuperar o fôlego. Isra rolou de bruços e se levantou.

Se o capitão tivesse sido tão meticuloso quanto Isra teria sido em seu lugar, o assassino estaria morto agora - ele ofereceu sua silhueta à lua enquanto corria pelos telhados. Tudo o que seria necessário era um arqueiro bem colocado. Mas o capitão não era tão bom quanto Isra.

O assassino se moveu rápido, circulando o telhado abobadado. Ele era leve e ágil, seus negócios dependiam de astúcia e velocidade sobre a força bruta. O homem que o seguia não era nada.

Isra notou o ruído dos azulejos atrás dele com satisfação sombria quando o capitão do guarda perdeu o equilíbrio. A pura massa muscular do capitão o tornava muito menos hábil do que o assassino, que era exatamente no que Isra estava apostando.

Com sorte, o homem cairia, terminando sua busca da maneira mais difícil ou desistiria da maneira mais fácil.

Ele encontrou o que procurava do outro lado do telhado: um mastro voando com o padrão da família Hasim Rakhman. Ele não precisava espiar por cima da borda. Ele conhecia bem sua cidade. O mercado ficava além do muro da propriedade de Rakhman, com sua incompatibilidade de tendas coloridas todas amontoadas. Ele sorriu sombriamente, agradecendo Norgorber mais uma vez por cuidar de seu filho favorito. Milagres, na experiência de Isra, não precisavam ser mais complexos do que um mastro de bandeira bem posicionado em um momento de grande necessidade. Ele havia praticado saltos como este mil e uma vezes antes. Ele começou a correr, alongando o passo para usar a gravidade ao máximo, e se jogou do telhado no ar.

Parecia voar, apesar de durar apenas um batimento cardíaco.

Isra agarrou o mastro de bandeira logo abaixo das cordas que mantinham o estandarte de Rakhman. O assassino girou em um quarto de círculo antes de soltar o punho, mudando completamente a direção de sua queda. Quando ele desceu rápido ele pegou sua faca. A lâmina ainda estava escorregadia com o sangue do morto. Isra não teve tempo para o luxo da filosofia - a lâmina havia tirado uma vida e estava prestes a salvar outra. Foi assim que aconteceu.

Ele bateu com força no teto de seda de um dos pavilhões do comerciante, tombando de cabeça para baixo quando saltou e deslizou do teto da tenda. Movendo-se instintivamente, Isra apunhalou a lâmina no tecido, usando sua resistência para deter a velocidade de sua queda. Ele se permitiu olhar de volta para o telhado da casa de Rakhman, pois a geometria de sua queda lhe proporcionou visão, mas de qualquer maneira, o capitão dos guardas não estava em lugar algum. Apenas um idiota ou um herói tentaria segui-lo por esse caminho, e ficou claro que o capitão também não era.

Isra não se permitiu a satisfação de pensar que estava livre, ainda não. Ele se moveu rápido, correndo entre as ruas até um ponto baixo entre as paredes do jardim e os becos fedorentos e estreitos e escalou a lateral de uma das cabanas, passando da borda da parede à janela, passando pelos galhos das árvores e então rumou através dos telhados, pulando e subindo de casa em casa. Esta era a cidade dele, aqui em cima. Ninguém conhecia os caminhos altos como ele. Finalmente, ele se sentiu seguro o suficiente em sua fuga para fazer um balanço da bagunça.

Ela foi criada. Não havia outra maneira de olhar para isso. Ele havia sido contratado porque era o alvo. Eles queriam atraí-lo para a boca da armadilha e soltar a mola.

Não, ele se corrigiu. Ele não era o alvo. O Nightwalker era. Havia uma diferença sutil, pois ninguém sabia que ele era o assassino.

Então alguém queria o Nightwalker morto. Bem, isso tornaria as coisas interessantes a partir de agora. Talvez tenha chegado a hora de ficar em silêncio por um tempo, apenas se concentrando em ser Isra, o vagabundo lascivo que desperdiça a fortuna suada de sua família com vinho, mulheres, música e mais mulheres. Obviamente, haviam certos benefícios que acompanhavam o papel - não havia nada tão caro ou exótico que seu dinheiro não pudesse comprar. Mas o homem não podia viver longe de tais frivolidades. Por enquanto, porém, essa era uma ponte que ele teria que atravessar quando chegasse à ela.

Um ladrilho escorregou traidoramente sob o pé dele. A mudança embaixo dele fez Isra derrapar precariamente perto da borda. Ele balançou, os braços agitando-se loucamente até recuperar o equilíbrio. Ele se amaldiçoou. Ele fora descuidado, e isso quase lhe custara caro. Também salvou sua vida. A um único telhado de distância, ele viu a forma inconfundível do maldito capitão avançando como um touro pelos ladrilhos, seguindo-o.

Isra cuspiu uma maldição, e em um piscar de olhos estava correndo novamente. Desta vez, havia um elemento de medo em seu sangue. O capitão era implacável. Isra o teria matado, mas ele não tinha a intenção de enfrentar o guerreiro. Ele precisava usar o terreno como uma vantagem - afinal, essa era sua cidade. O capitão pertencia ao mundo abaixo, não aqui de cima.

Ele procurou por algum lugar estreito e de preferência precário. Havia dezenas de locais óbvios adequados ao seu objetivo. Katapesh estava cheio de minaretes e telhados em ângulo agudo. Isra rumou para o mais próximo, correndo ao longo da crista de um grande salão, usando uma coluna como caminho. O capitão caiu atrás dele, azulejos de barro esmagando sob suas botas pesadas.

“Você realmente não precisa fazer isso”, Isra chamou, ofegando quando ele se levantou no outro telhado. Ele queria que o homem pensasse que estava ficando sem idéias tão rapidamente quanto estava ficando sem fôlego. Seu plano dependia disso.

O capitão colocou as mãos nos joelhos, dobrando-se enquanto lutava para recuperar o fôlego. Quando ele olhou para cima, Isra já estava em movimento.

Uma escada de madeira serpenteava ao redor do minarete. Isra subiu, o capitão não muito atrás dele. O capitão não perdeu o fôlego com palavras.

E então eles estavam no topo, alguns metros entre eles, o capitão se movendo ameaçadoramente em direção ao assassino. Foi um longo caminho. A plataforma era precária, a madeira podre em alguns lugares. Ela rangeu e gemeu sob o peso do grandalhão, mas não estava prestes a quebrar. Isra não seria tão sortudo.

“Podemos seguir caminhos separados, nunca mais nos ver”, ofereceu Isra, fazendo o possível para parecer razoável.

“Acho que não”, disse o capitão. Ele sacou a espada.

O sol estava começando a surgir atrás do capitão, dando-lhe asas de fogo.

“Bem, você não pode dizer que eu não ofereci”, disse Isra, irreverente. “Vamos dançar?” Ele estendeu a mão, instigando o grandalhão a vir até ele.

O grandalhão o fez.

Isra esperou até o último momento possível, dançou para trás e depois fingiu tropeçar. Quando o capitão lançou seu ataque, o assassino caiu no chão, gritando para mascarar o fato de que a queda era atuação. Quando o capitão entrou para a matança, Isra passou a perna direita em um arco apertado e tirou os pés do grandalhão debaixo dele.

Por um momento agonizantemente longo, o silêncio prolongado entre os batimentos cardíacos, parecia que o capitão poderia se salvar.

Então ele estava caindo. Infelizmente para ele, aquelas asas de fogo não o ajudaram a voar.

Isra virou as costas. Ele não tinha vontade de assistir o homem morrer. Seu segredo estava seguro. Isso era tudo o que importava. Ele desceu lentamente as escadas de madeira. Era hora de ir para casa, dormir um pouco e, de manhã, voltar a ser o príncipe comerciante inútil, desperdiçando sua fortuna familiar.

Mas primeiro, era hora de fazer o que os homens mortos da noite não fizeram: colocar o Nightwalker para dormir de uma vez por todas.

Havia uma caixa escondida em uma parte deserta da cidade. Foi onde Isra coletou suas tarefas de Mirza, seu agente e, quando necessário, deixava mensagens. O assassino trabalhava às cegas. Mirza não tinha ideia de sua identidade. Ele não precisava. Ele estava lá para filtrar os ataques e fornecer uma camada de segurança entre Isra e sua identidade Nightwalker.

A dupla havia estabelecido há muito tempo um sinal para indicar que o assassino estava deixando de lado a faca: uma pérola negra. Isra usava uma corda no pulso. Quando ele alcançou a caixa de depósito, ele quebrou a corda e abriu a tampa, pronta para pôr um fim no jogo. Ele quase se matou hoje à noite e não tinha pressa em repetir a experiência. Qual era o velho ditado? Sair por cima antes de sair em uma caixa?

Ele largou a pérola na caixa de metal e fechou a tampa.

Isra estava a três passos antes que ele percebesse que a pérola não emitira nenhum som ao atingir o fundo - o que significa que caíra sobre algo macio. Ele respirou fundo e voltou para a caixa de depósito. Isra abriu a tampa novamente e alcançou o interior.

Havia um envelope. Outro trabalho. Seria o último, prometeu Isra, rasgando o envelope.

Dentro havia um único pedaço de papel com um nome escrito.

Isra Darzi.

Era uma tarefa impossível. Não importa o quão lendário o Nightwalker fosse, não havia como ele concluir esse assassinato.

Isra Darzi simplesmente não era do tipo suicida.

- Steven Savile