Pathfinder Segunda Edição
Conto: A Audição

 

“Você está derrotado, Voradni Voon!” Melika gritou, brandindo sua espada de estanho para Elophos. O ator mais velho gritou, jogando as mãos para cima em um gesto desafiador para cobrir um aperto rápido das correias que seguravam seus chifres de minotauro, que começaram a deslizar perigosamente para os lados.

“Nunca!” Elophos gritou, trotando alguns passos vistosos para trás enquanto terminava de firmar seu capacete. Com os chifres seguros, ele avançou novamente, empurrando sua espada para Melika. “Enquanto ele estiver de pé, Voradni Voon não será derrotado!”

“A terra engoliu seu exército. Seus centauros estão mortos, suas harpias espalhadas como pombos assustados. Renda-se!” Melika cutucou a barriga de Elophos. A investida foi absurdamente lenta e desajeitada — a velha Halvorash teria dado um tapa em seus ouvidos por sinalizar a investida com os olhos e os pés tanto tempo antes de atacar — mas as falhas que a teriam condenado em uma briga de beco eram virtudes no palco. Uma plateia não era um simples pedestre; você deveria ajudá-los a ver o que estava por vir.

“Voradni Voon vai devorar seu coração e reivindicar sua divindade, humano insignificante!” Elophos rugiu, balançando sua espada curta em arcos largos. As armas de ambos os atores foram encurtadas, permitindo que eles maximizassem o número de movimentos que poderiam fazer antes de se alcançarem no palco. Melika ficou impressionada como Elophos conseguiu encaixar seis arcos completos antes de se aproximar dela. Ele deve ter ajustado seu ritmo; ele só conseguiu cinco antes.

Ela caiu de joelhos, exagerando a diferença de altura entre eles, e empurrou para cima, segurando o punho da espada abreviada com as duas mãos como uma lança. Outro absurdo para o palco, mas despertou um aplauso antecipado da plateia e depois um silêncio de expectativa.

Elophos não os decepcionou. Ameaçador, ele avançou, tendo recuado em falsa apreensão quando Melika se agachou. Ele carregou direto para o ponto de propulsão para cima, então cambaleou para trás com um suspiro estrondoso, seu braço da espada girando em agonias de morte fingidas. “Nããão!”

“Você não ficaria derrotado, Voradni Voon, então você deve cair,” Melika entoou, fazendo uma pose heroica, enquanto Elophos se amassava lentamente nas tábuas do palco, segurando a lâmina “empalada” em seu peito para evitar que ela caísse.

A plateia explodiu em aplausos. Elophos saltou de volta a seus pés, entregou a Melika sua espada e compartilhou uma reverência quando as cortinas desceram. Assim que o pano com franjas douradas caiu sobre eles, eles pularam pelas escadas dos fundos, movendo-se para o lado para que a equipe de palco pudesse limpar o cenário pintado e montar os adereços da próxima trupe.

As harpias e centauros de madeira pintada da peça e A Morte de Voradni Voon já estavam sendo carregadas em vagões para serem transportadas para armazenamento. Eles fizeram o ato seis vezes hoje, movendo-se de palco em palco em Absalom, e agora estavam prontos. O sol estava se pondo para o oeste, e a noite logo cairia com uma cortina final no Dia da Fundação.

Tinha sido glorioso - mas agora, Melika já sentia o calor da multidão e sua própria alegria se afastando dela tão rapidamente quanto a luz fraca.

Melika suspirou. Ela tirou a coroa de papel machê e o bigode falso que usara como Aroden, desenganchou a capa espalhafatosa e folheada a ouro que ela havia enrolado em seis vitórias sobre Voradni Voon e a dobrou, junto com seus sonhos, dentro do caixa que a trupe de Elophos logo arrumaria.

Ela não era uma atriz, não realmente, não como o resto deles. Melika era apenas uma criada. Naquela manhã, ela estava carregando uma jarra de água de lavagem pelos comuns, assim que a trupe de visitantes descobriu que seu Aroden original estava acorrentado ao seu próprio penico após um encontro com uma torta de enguia ruim.

Enquanto os atores absorviam as más notícias, um dos gatos da pousada correu sob os pés de Melika. Ela pulou, deu um passo para o lado e se recuperou sem derramar uma gota. Essa demonstração improvisada levou Elophos a concluir que ela era forte e ágil o suficiente para lidar com a coreografia da luta, do tamanho certo para caber no figurino de Aroden e, portanto, uma substituta adequada para o show que eles estavam contratualmente obrigados a colocar no palco em duas horas.

“Você terá dez linhas”, ele disse a ela enquanto afivelava a capa verde-ouro em torno de seus ombros e colava o bigode de crina em seu rosto. “Você consegue. Dez linhas, e não importa se você as errar.”

Ela não os havia entendido errado. Seis vezes ela se apresentou, cada uma melhor que a anterior, enquanto aprendia a atrair a multidão e canalizar sua energia em alegria.

E agora acabou. Brincar como ator foi divertido, mas Melika tinha irmãos para alimentar e uma mãe doente para cuidar. Aquela coroa pintada não era de ouro de verdade e não manteria sua família vestida.

O heroísmo parecia tão simples no palco. Talvez fosse isso que as pessoas realmente gostassem de aplaudir, mais do que Aroden: a certeza descomplicada do certo e do errado. As probabilidades eram empilhadas, as falas eram roteirizadas e os heróis da lenda nunca tinham ninguém além de si mesmos para pensar. Suas famílias estavam sempre convenientemente distantes ou mortas — ou, no mínimo, dependentes dos mesmos atos dramáticos que o herói já estava prestes a cometer.

Heróis em um palco não precisavam ser silenciosamente confiáveis ​​para aqueles que amavam. A bravata deles era exatamente como a luta: vistosa e falsa, sem nenhuma sujeira ou desespero que tornava a luta real suja.

Melika suspirou. Embora falso, o sonho era tentador. Certamente era uma bela coroa. E ela provavelmente nunca mais tocaria em um tecido tão fino quanto aquele manto, embora estivesse manchado e puído.

“Você tem certeza?” Elophos perguntou, enxugando vigorosamente o cabelo emaranhado de suor. Seis lutas simuladas sob a pesada pele de chifres de Voradni Voon o deixaram encharcado.

“Eu preciso voltar ao trabalho,” Melika disse a ele.

Ele contou o dinheiro, então fez uma pausa. “É o Dia da Fundação. Você não tem o dia de folga para comemorar?”

“Alguém tem que trabalhar para outras pessoas comemorarem,” Melika respondeu, secamente, mas só depois que ela embolsou as moedas. “Você não achou que todas aquelas canecas de cerveja se serviram ou se lavaram sozinhas, achou?” Ocorreu-lhe que talvez ele pensasse isso. Ninguém jamais havia dito que os atores estavam sobrecarregados de bom senso.

Elophos apenas deu de ombros. “Mas é o Dia da Fundação.”

“Isto é. Então eu deveria voltar. Eles vão precisar de mim.”

“Você poderia ficar conosco. Seja uma atriz. Você é natural no palco.”

“Por menos do que ganho agora?” Melika bufou. Ela trabalhou duro na pousada. Salário decente, comida extra, às vezes roupas ou até botas que os clientes bêbados deixaram para trás. Se Elophos tivesse tido metade do frio e fome que ela tinha antes da pousada, ele saberia o que significava desistir disso.

“Pode não ser menos. Não por muito tempo.” Seu olhar especulativo era tão ganancioso que ela quase acreditou nele. “Você tem talento.”

“Talento e uma casa cheia de irmãos famintos. Adivinhar qual deles grita mais alto.”

“Bem, pense nisso.” Elophos jogou a toalha por cima do ombro. “Muitos de nós iremos para o Wounded Wisp após o pôr do sol, se você acha que pode se livrar um pouco de lavar aquelas canecas de cerveja. Fale com algumas pessoas. Faça alguns amigos. Talvez você veja que o palco paga bem o suficiente para manter uma casa cheia de irmãos famintos alimentados.”

“Pode ser.” Melika se afastou, através da multidão de foliões, a alegria e o riso de outras pessoas espalhados ao seu redor como pétalas de flores. Ela não invejava a felicidade deles. Significava algo bom.

E enquanto andava, ela girava a sugestão de Elophos ao redor e ao redor, como uma moeda no bolso ela estava debatendo como gastar. Talvez ela tivesse talento. Talvez ela pudesse alimentar sua família dessa maneira. Talvez não fosse estúpido passar uma hora descobrindo.

O Wounded Wisp...

 

- Liane Merciel