Pathfinder 2e
As Profecias de Godsrain
Parte Cinco: A Morte de Erastil

 

Uma linha de pensamento interessante que ainda não considerei formalmente vai além da questão de saber se estas “profecias” devem ser consideradas igualmente como um todo, para saber se o todo de cada uma delas deve ser igualmente considerado. Se, por exemplo, eu rejeito os efeitos da suposta morte de um deus em particular, isso significa que estou descartando completamente a sua morte profetizada? Cada parte de uma profecia precisa se cumprir para que ela seja considerada profética? Se a grande maioria for verdadeira, o que está errado poderá ser um erro de tradução, interpretação ou compreensão profética. Por outro lado, se a maior parte de uma profecia for falsa, o que é exato é provavelmente um palpite de sorte. Os Corolários da Canção do Vento nunca alcançam esse tipo de consideração em nível de frase (uma lacuna na qual eu talvez pudesse publicar um pequeno artigo quando minha Senhora não precisar de mim, desde que eu mantenha as coisas estritamente teóricas). Espero que uma leitura de Além de Aroden: Predição Falha na Era da Profecia seja breve para estabelecer uma linha de base, mas caberá a minha Senhora (com minha ajuda, espero!) determinar qual nível de possibilidade e precisão, qualquer um deles deve ter para ser totalmente considerado uma obra de profecia. 

–Yivali, Pesquisador Aprendiz da Senhora dos Túmulos

 

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A Morte de Erastil

Erastil corre. Galopa, na verdade. Casco sobre casco, seus chifres brilhando, saltando sobre riachos rasos e girando sob galhos de árvores, seu corpo voando para frente em um movimento alegre. Ele nem sempre pode ser o cervo, mas há momentos em que precisa correr e sentir o vento nas pernas, familiar como o amanhecer, mas tão novo quanto qualquer nascer do sol. Ele corre até ficar cansado e pronto para beber água, sacudindo as folhas dos chifres em um jato de cores de outono e se transformando de volta na forma a que seus seguidores estão acostumados: cabeça com chifres e corpo magro de um antigo mestre caçador.

Mas ele não é a única criatura milenar que descansa nesta floresta. Algo emerge, lentamente, de um refúgio do qual ele se cansou, com diversas partes afiadas e carnudas arrastando sua bolsa de fome de algum lugar abaixo. Mesmo os olhos bem treinados de Erastil não conseguem vê-lo rastejando lentamente, agarrando-se às ancas e à barriga, aproximando-se do deus e esperando pelo momento perfeito. Não até o instante em que se levanta para atacar.

Erastil corre. Passo após passo, arco em prontidão, preparando-se enquanto foge, pisoteando um grupo de arbustos, mergulhando no frio do rio, tentando permanecer à frente até se virar para enfrentar o que o persegue, mostrar que não tem medo. Mas há coisas contra as quais nem mesmo o Velho Deadeye tem defesa. E quando esse algo o pega, com sua mandíbula aberta e devoradora, ele transforma o que antes era um deus caçador em nada mais do que uma presa indefesa, apenas parando para se maravilhar com o sabor. Há algo aqui que nunca foi saboreado, entre o crocante e o esmagamento - divinamente uma forma que ele nunca conheceu antes e agora pode nunca mais ficar sem. Depois de consumir sua refeição e tudo o que resta são pedaços de osso, ele sente o cheiro do ar e torce o corpo, deleitando-se com o gosto residual de algo que já passou da mortalidade, e cambaleia pela vegetação rasteira para encontrar outro pedaço.

Seguidores de Erastil que sentiram suas bênçãos desaparecerem, rastreiam suas pegadas restantes até o lugar onde ele lutou e caiu. (Há sorte nisso, ou a mão de Jaidi, firme apesar da dor de uma viúva, colocando mãos firmes em suas costas até encontrarem qualquer lugar onde ainda haja vestígios de poeira.) Uma caçada é chamada, um passeio sagrado, em homenagem ao deus caído, para rastrear e capturar qualquer animal que tenha deixado seus altares nus. Mas tudo o que encontram em seu caminho são outros adoradores enlutados cujos deuses (a maioria dos pequenos em nome e alcance, cujo propósito só é conhecido por poucos) agora são apenas carcaças, devorados por alguma fera miserável que ninguém jamais avista. Os Caçadores oferecem abrigo e um propósito a esses andarilhos, e alguns encontram conforto na interminável perseguição através do Grande Além, mesmo que pareçam nunca encontrar o objeto de sua busca. O que quer que tenha matado Erastil, tudo o que caça os outros deuses, está sempre escondido da vista deles, está sempre a um passo de distância, sempre aumentando o rastro de carnificina logo à frente.

Os deuses percebem a besta, cada um preparando sua própria defesa. Alguns se unem, formando pactos e prometendo proteger uns aos outros - o brilho da Flor da Alvorada atinge o reino do Senhor da Meia-Noite, Norgorber e Iomedae desembainham espadas com Cayden Cailean, as Terras do Verão meio abandonadas se enchem de divindades assustadas - mas outros usam o momento como o momento perfeito para atacar. Gorum ataca os covardes e afia lâminas contra suas costas, Asmodeus esculpe cláusulas naqueles com quem tem contrato, Calistria constrói segurança a partir das cinzas da vingança. Panteões sobem e descem e se estilhaçam à sombra da besta, reposicionando-se incessantemente mesmo quando ela cai no chão, sua fome saciada apenas brevemente a cada nova vez que ela se alimenta.

Entre os mortais, o medo cria raízes quando um deus ou outro cai, e aqueles que vivem às vezes estão ausentes, presos demais na segurança para dar força aos seguidores. Alguns florescem nessas ausências que os deuses poderiam ter mantido sob controle, vendendo esperança ou crueldade como contra-ataques à divindade, criando ordem no caos de todas as maneiras que podem. E quando os deuses se acostumam ao medo e se aventuram de volta ao mundo (a fera ainda à espreita nos cantos, babando pela presa), alguns encontram seus templos transformados em escombros, empoeirados por anos de desuso, ou construídos para algum novo propósito que eles mal consegue reconhecer, e agora deve encontrar um novo caminho em um Golarion meio ímpia, mesmo quando algo nas sombras começa a caçar.

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Por mais que eu tenha achado desagradável ler sobre isso, gostaria que esta suposta profecia tivesse entrado em maiores detalhes sobre esta “besta” com o que suponho ter um gosto pela carne divina (uma perspectiva que mal consigo conceber, e muito menos comentar!). Embora eu tenha tentado usar meus talentos artísticos rudimentares para criar algum tipo de esboço, até mesmo meu melhor palpite sobre a aparência desta fera ficou aquém, pois não corresponde a nada que eu saiba atualmente. Ou minhas habilidades não estão à altura da tarefa, ou a profecia foi propositalmente vaga ou esta fera nunca foi vista antes. Neste último caso, esta é mais uma razão para duvidar desta profecia em particular. Qualquer coisa tão poderosa certamente seria anotada nos anais de alguém. Além disso, porém, o colapso dos deuses mencionado aqui parece muito improvável. Tanto em meus estudos quanto em minhas experiências com os deuses, descobri que eles são bastante devotados àqueles que os adoram (cada um à sua maneira, é claro), mesmo quando em seu próprio detrimento. Não importa quão horrível seja a ameaça, não acredito que os mortais seriam abandonados desta forma, nem que abandonariam os seus deuses em troca. Ou, pelo menos, não quero acreditar. Melhor, penso eu, passar para alguma profecia nova e, esperançosamente, menos preocupante.

 

- Erin Roberts