Pathfinder Segunda
Edição
Encontros Icônicos: Impressionante
Treze
“Agora, senhor, por que você se incomodaria com perguntas como essas?”
Quinn largou o copo de latão de
que estava bebendo e fechou o diário aberto à sua frente. “Infelizmente, é meu trabalho, senhora.”
E
é realmente um trabalho terrível, para um sujeito tão bonito,
pensou a garçonete. Ela inclinou a jarra de vinho sobre o copo dele e, embora o
homem tivesse certeza de que já tinha o suficiente, ele não protestou. “É uma coisa tão horrível para você se
ocupar.”
“Alguém tem que estar ocupado.” Ele sorriu, pegando um punhado de
moedas no bolso e colocando-as na mão livre da garçonete. “Obrigado pela sua ajuda.”
A mulher corou ao toque dele,
curvando-se enquanto se afastava. Quinn tomou um gole do agora transbordante
copo de álcool quando voltou sua atenção para as anotações, as que ele havia
tomado em sua mente com cuidado enquanto ela falava. Este seria o décimo
primeiro corpo até agora. Ele ainda não o tinha visto, mas ainda estava fresco
e por perto - em um beco ao lado das casas alugadas nas docas, à poucos minutos
de caminhada da taverna em que ele estava sentado. Se os guardas da cidade não
o tivessem mudado... e ele estava confiante de que não iriam, até que a luz do
dia tivesse queimado a maior parte do medo deles - então hoje à noite era uma
boa chance para dar uma olhada.
O crime sombrio ocorreu perto
das prósperas docas de Augustana, e Quinn sabia em qual beco a vítima se
encontrava quando o cheiro de rum e água salgada dava lugar ao cheiro
avassalador da morte quando ele se aproximava. Ele segurava uma tocha acima da
cabeça enquanto entrava no escuro em direção ao corpo. O cadáver em si era como
todos os outros, pelo menos à primeira vista. Estava vestido com as vestes do
Culto Serrapele, colocando a águia no centro da cena. Eles tiveram o sangue
drenado, um corte profundo e limpo no pescoço, deixando toda a sua preciosa
força vital sair para um receptáculo que não estava mais no local, mas deixaram
seu anel vermelho e redondo de sangue nos paralelepípedos como evidência.
A única diferença entre essa
cena e as outras foi a primeira coisa que Quinn viu, mas ele queria guardar sua
avaliação para o final. Na parede atrás do corpo, haviam círculos de sangue
concêntricos pintados, criando um relógio bruto, braços esqueléticos apontando
para os números doze e treze. Era peculiar de maneiras que, no final, pareciam
perturbadoras. Esses cultistas adoravam suas imagens berrantes da morte - os
crânios, ossos, sangue e carcaças requintadamente posicionadas -, todos
destinados a provocar terror e deixar aqueles que testemunhavam sua obra incapazes
de tirar o pensamento da horrível cena. Como regra, no entanto, sempre havia
algo mais significativo sob o teatro, algum passo em falso de uma mente
preguiçosa, uma revelação a ser descoberta pelos espertos.
Quinn olhou para o relógio
macabro, esperando ele revelar algo mais profundo que sua óbvia mensagem de
intimidação e horror. Seriam 13 horas - isso seria simples o suficiente para
ser considerado excessivamente confiante na superstição, mas então por que
apontar para o doze? Havia também os próprios ossos. O corpo tinha os braços
divididos longitudinalmente, o esqueleto cortado nas articulações para que os
ossos escapassem o máximo possível, sem perturbar os músculos além deles. Os
braços pregados na parede, no entanto, não pertenciam a essa vítima. Levou
apenas um momento da perspicácia forense de Quinn para notar. Por um lado,
havia uma mão curta, como todos os relógios costumavam ter, mas os dois membros
ainda eram mais longos que os do cadáver. Cada um desses braços deve ser o
ferimento de outra vítima.
Ele fez uma pausa para
considerar se isso seria um palpite útil. Era para onde eles apontavam: para o
décimo segundo e o décimo terceiro corpo, em algum lugar à espera de serem
encontrados entre os portos do Mar Interior. Mas por que sugeri-los agora? Até
agora, o assassino nunca deixara pistas para mais mortes. Talvez ele tivesse
aprendido que estava sendo seguido e a emoção mudou do desejo de sangue para o
jogo de não ser pego. Quinn estremeceu. “Por
favor, que não seja um dos inteligentes”, ele murmurou.
Quinn se ajoelhou e virou os
braços abertos do cadáver com a ponta da bengala, para verificar o resto da
pele do homem. As unhas do cadáver estavam limpas e bem cuidadas e havia as
linhas claras e bronzeadas de uma pulseira e um anel ao redor do pulso e quarto
dedo da mão direita. Nada mais na pessoa apresentava o tipo de comportamento
atordoado e faminto de um cultista Serrapele.
Quinn avaliou a constituição muscular do homem, a pele desgastada pelo sol e o
par de tatuagens de âncora ornamentadas em cada bíceps - uma no estilo Taldan
ou Andoren que ele esperaria de um cidadão de Augustana, a outra semelhante,
mas com floreios que pareciam mais Garundi, possivelmente Rahadoumi. Este homem
deve ter sido um marinheiro. Isso expandiu bastante sua investigação e ele
suspirou com a ideia.
Ele se esforçaria a fazer as
perguntas pela manhã, então. Os marinheiros tendem a ser mais voláteis à noite.
À primeira luz, Quinn acordou e
levou um momento para considerar o que sabia até agora sobre as vítimas. O
traje do culto Serrapele era um ardil - mas de quem? Um cultista encontrou
premeditação suficiente para esconder seu último corpo em suas próprias vestes?
Era duvidoso em comparação com a alternativa: alguém tentou se infiltrar no
culto. Era altamente improvável que eles estivessem no mesmo caminho que ele
próprio estava. Ainda assim, o que a pobre alma pode ter encontrado pode ser
relevante, ele pensou. Ele esperava que o homem tivesse compartilhado parte de
seu plano com um colega de tripulação.
Sim, ele sabia que isso
significaria forçar as respostas de um marinheiro, cuja maioria deles, a
experiência de Quinn o dizia, seria fiel à seus juramentos de sigilo, até mesmo
aqueles jurados aos mortos. Seria difícil, mas pelo menos haveria alguém com
respostas.
Quinn passou a manhã
vasculhando o distrito da frota, ouvindo e prestando atenção em qualquer
indicação de qual navio a vítima da noite passada pode ter servido. Se a teoria
dele estivesse correta, se a vítima estivesse realmente rastreando o culto na
costa norte do Mar Interior, seria um navio recém-chegado de Almas, depois de
ter entrado em Oppara e Cassomir, embora não nessa ordem. Isso reduziu o número
possível de navios para quatro.
Era início da tarde antes que
ele reduzisse as possibilidades à um único navio, o Oasis, que empregava uma
tripulação do Taldan, o Port Godless de Rahadoum, seu porto de origem. O Oásis
havia chegado há apenas duas noites e sua tripulação estava escondida em uma
das freguesias de marinheiros, não muito longe da cena do crime. Quando ele
encontrou a casa, Quinn levantou a cabeça da bengala e bateu na porta três
vezes com precisão rítmica, com a força da convicção, mas não com a malícia.
Assim que ele respirou fundo para dizer seu nome e intenção, a porta se abriu
lentamente e o rosto severo de um homem loiro na casa dos quarenta olhou para
ele. “O que posso fazer por você, amigo?”
“Eu posso ter um pouco mais a oferecer”, respondeu Quinn, sorrindo.
“Mas, primeiro, você conhece um homem de
pele bronzeada, da sua altura e constituição, talvez um pouco mais jovem, com
cabelos mais escuros, com tatuagens de âncora nos braços, de um tipo, mas
provavelmente feito por agulhas diferentes em portos distantes um do outro?"
“Er... quero dizer, eu conheço muitos caras”, o homem começou, seus
olhos disparando rapidamente do rosto de Quinn para a cabeça da bengala e para
trás. “Por quê?” Quinn percebeu que o
homem não inalou no final da r, nervosamente, inconscientemente, prendendo a
respiração.
“Certamente você ouviu falar do assassinato da noite passada, do ritual
de morte? Tenho motivos para acreditar que alguém que esteve aqui com os outros
membros de sua tripulação estava envolvido.” Quinn tirou seu diário do
bolso do casaco agora, fazendo uma demonstração para verificar o nome do navio.
“Sim, a vítima era certamente um
marinheiro no Oasis - nome estranho para um navio, não? Você sabe?”
“Vítima?” o homem disse sombriamente, soltando o fôlego e deixando a
porta abrir bastante o suficiente para Quinn entrar. “Jassa, um dos meus companheiros...” Seus olhos se arregalaram, como
se ele estivesse procurando no chão entre os dois por algo para dar sentido à
sua repentina tristeza. “Eu sou o
contramestre do Oasis. Não consigo imaginar por que Jassa seria alvo de um
assassinato tão brutal. Se o que ouvi é verdade, é claro.” Quando ele
finalmente se encontrou, ele estendeu a mão para cumprimentar o detetive. “Randall. Obrigado por me avisar.”
Quinn apertou a mão do homem
com firmeza. Havia a formalidade que Quinn esperava, a apreensão de se abrir
para qualquer um - especialmente não-marinheiros - que parecia saber mais sobre
uma determinada situação. A experiência lhe disse que ele só precisava apertar
alguns botões primeiro. “Por que um homem
que servia em um navio de Azir estaria envolvido com fanáticos religiosos,
cultistas?”
“Cultistas? Você acha que um dessas cascas de carne serrapeles fez isso
com ele?” Os olhos de Randall brilharam de raiva, mas ele se pegou de
repente.
Lá estava. Quinn o tinha agora.
“Ele te disse alguma coisa.”
“Como o que, senhor?”
“Você nem hesitou. Saltou direto de ‘cultista’ para ‘Serrapele’. Seu
homem, Jassa, estava investigando algo e ele deixou você saber o que. Então
agora você vai me dizer.” Ele passou pelo homem e em direção ao canto da
sala que servia de cozinha e continuou. “Então,
como você gosta do seu chá?”
“…chá? O que você está falando, homem?”
Quinn olhou para dentro de uma
chaleira para garantir sua limpeza e começou a enchê-la de água, depois se
virou para Randall e sorriu. “Quando
alguém está para me contar uma longa história, eu gosto de beber algo.”
- Brandon O’Brien
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