domingo, 25 de outubro de 2020

Starfinder RPG - Contos da Deriva: As anotações que faltam

Starfinder RPG
Contos da Deriva
As anotações que faltam

25 Lamashan

Eu visitei postos de observação em asteroides menos solitários do que a Cidadela de Aucturn. Ao cruzar o pátio hoje, não vi ninguém, não ouvi uma alma. Não no pátio, nem nos corredores que se abrem com seus paralelepípedos úmidos, nem novamente nas torres que se erguem bem acima de mim – escuras, úmidas e espinhosas, em hélice e ramificações - para cutucar como dedos ossudos um céu ocre.

Como a luz do dia Aucturn é breve e fraca, parei diante de um trilho com carapaças perto da ponte para os Arquivos Nisk. Um ponto ali dá para uma queda acentuada para os níveis abaixo, onde as bases das torres se espalham no solo como as raízes de uma árvore. Tudo abaixo parecia quieto, mas não em paz, transmitindo nada como tranquilidade - mais a paciência de um predador de emboscada, de algo que olha de volta.

No total, naquele dia, vi apenas três pessoas. Dois nos Arquivos: o bibliotecário e uma figura encapuzada caminhando desajeitadamente pelas Pilhas, este último vislumbrado por apenas um segundo. Um homem de óculos murmurou nervosamente para si mesmo no pátio enquanto eu voltava para os dormitórios do Defenestrom, um tumor brotando do lado de seu pescoço, balançando a cada sílaba.

Todos aqui estão tão enclausurados e isolados que você nunca imaginaria que mais de cem mil almas residem na Cidadela. Em momentos de silêncio, porém, você pode imaginá-los lacrados - abaixo, acima, ao redor - e, ao imaginá-los, inevitavelmente imagina que eles voltam a atenção para você e você corre mais rápido. Ou talvez eu projete.

Da minha visita aos Arquivos, há pouco o que falar.

De qualquer maneira, eles não foram o motivo por eu vindo.

26 Lamashan

Me disseram que existem máquinas que purificam o ar, mas não ouço nada e nunca vi nenhuma. Não posso escapar da impressão de que as próprias torres respiram o venenoso ar amarelo e exalam oxigênio. Eu me pergunto o que aconteceria comigo se, de repente, todas elas escolhessem prender a respiração.

27 Lamashan

Quando uma série de ruídos se transforma em música?

É uma música se for arrítmica?

E se seus padrões forem tão amplos que você possa ouvir por horas antes que esses sons se repitam? Certa vez, fiz exatamente isso, encolhido sobre um receptor bem acima deste planeta, aterrorizado, monitorando os sinais enquanto meu pai salvava o Gjálfrmarr, uma ruína de uma nave ainda à deriva sobre Aucturn.

E se o barulho de asas, o cacarejar de probóscides e os borrões telepáticos de substantivos Aklo órfãos forem desagradáveis de ouvir?

Então é música?

Os ruídos processionais dos monges orocoranos têm todas essas qualidades.

Todos os dias, saio furtivamente dos Arquivos para testemunhar suas cacofonias, para registrar, para verificar, cada vez com uma pontada de culpa. Estou aqui em comunhão para um trabalho que não estou fazendo. Mas esta pode ser minha única viagem a Aucturn. E a música me chama.

Uma música, eu digo.

Seus padrões se repetem a cada três horas.

Todos os dias, os padrões são os mesmos.

Os monges só fazem essa música quando se alinham diante do Filtro da Terra, um santuário no nível do solo sepulcral da Cidadela.

Choveu esta manhã, gotas viscosas e ictéricas que chiaram nas pedras e nos ossos das torres. Embora o ar seja seguro para respirar, a chuva está longe de ser segura, então me vi navegando pelas passagens e escadarias da Ala Occular, uma tarefa para a qual nem o mapa de papel nem os registros do computador se mostraram totalmente úteis, e logo me perdi.

Foi apenas por uma sorte cega (e momentaneamente apavorante) que tropecei na procissão de monges que serpenteava pelas passagens perto do Filtro. Eles não me deram atenção. Os olhos vidrados para a frente. Probóscises estremeceram. As asas zumbiam sob as vestes, um zumbido murmurado.

Me sentei nas lajes e observei.

Embaralhado, compassado, sussurrado.

Um sopro psíquico de uma palavra na língua de Aklo, gritado por uma centena de mentes próximas: Uulth. E uma imagem emaranhada dentro dela, uma fonte.

Desconfiado de ser descoberto, nunca estive tão próximo dos monges como agora. Estive sentindo falta de imagens psíquicas o tempo todo?

Ao longo de três horas, notei mais imagens.

Uma escada.

Um obelisco com asas.

Um beco irregular com piso de pedra que subia e descia.

Tudo amarrado em palavras gritadas.

Compassado, embaralhado.

Cada compasso tem exatamente o mesmo comprimento.

As culturas nômades que ainda não inventaram a escrita às vezes empregam um truque do palácio da memória chamado linha de música. Eles mapeiam uma música para a geografia de seu mundo. Nessa música, eles codificam sua tradição. Enquanto viajam, eles executam sua música, como se a tribo fosse uma agulha em um fonógrafo, cada marco uma deixa de música. E eles se lembram.

Depois que a chuva parou, fiquei até tarde nos Arquivos cercado por uma constelação de mapas da cidade que não conseguiam capturar a loucura tridimensional da Cidadela. Trabalhei sob o brilho de uma lamparina de mesa, os Arquivos como sempre um espaço morto-vivo, nem vivo com atividade nem nunca totalmente fechado, o silêncio manchado por saliências sem autores visíveis.

Com o tempo, eu encontrei: a Ala Sarrocian. Selada e supostamente proibida.

A casa para a Fonte de Uulth.

As escadas de Aeskerian.

O Obelisco Alado de Sarroco.

Os mapas de um engenheiro da cidade eram bastante precisos. Contei treze passos de monge da Fonte de Uulth até o topo das Escadas Askerian. Na música, treze compassos proboscianos separam esses marcos.

O mapeamento de três horas produziu algo como uma espiral, um vórtice.

Com os olhos turvos de exaustão, voltei para o Defenestrom, confiante em uma descoberta, mas sem entender o que isso significava.

Você recebeu minhas primeiras entradas, Meera? O silêncio no lugar de sua resposta me perturba. Você me ouviu em meu sono, cantarolando e estalando ecos do que ouvi quando criança, percorrendo-os obsessivamente como se estivesse em busca de um final perdido. E então eu esperava que você entendesse que minha saída não tem relação com o nosso caso. Por favor, responda, mesmo que zangada, para que eu possa criar pelo menos uma hipótese a respeito do seu silêncio.

28 Lamashan

Estou tremendo, lençóis úmidos de suor.

Que diabos foi esse sonho?

29 Lamashan

Finalmente, uma resposta com sua assinatura.

No entanto, o arquivo de áudio contém apenas uma risada, uma que não soa como a sua.

Devo admitir que me sinto perturbado. O sonho repetido na noite passada não ajuda.

Se, de fato, foi um sonho.

Eu permaneço no meu quarto. Leia a humorista Josadine. Tudo o que ouço é aquela risada.

Parece o bater de asas.

30 Lamashan

Três noites agora. O mesmo sonho sempre, exceto...

Não, eu estou me adiantando. O fenômeno que estudo já envolve imagens psíquicas. Não posso mais ignorar a possibilidade de estar sofrendo efeitos colaterais além dos psicológicos.

Isso então deve fazer parte do meu registro:

No sonho, corro pela Cidadela. Lugares que nunca estive, imagens tão vívidas quanto a sala ao meu redor agora. Claro-escuro e sombra. Laje úmida sob os pés descalços. Odores de podridão.

Além disso, atrás de mim: o bater de asas de couro e o clique de garras na pedra.

Quando olho por cima do ombro, sempre junto à Fonte, a criatura que me persegue desvia toda a luz para ela, tudo redemoinho e distorcido, como se o terror tivesse sua própria gravidade, sua própria singularidade. À frente, tudo para os dois lados da avenida diretamente diante de mim se estende e se curva. Tento dobrar à esquerda. Meus pés diminuem a velocidade e meu perseguidor ganha.

Em pânico, retomando o caminho para a frente, eu tropeço descendo as Escadas Aeskerian, que é o mais longe que consigo na primeira noite.

No segundo, o sonho termina quando eu entro no Myopic Alley.

Na terceira noite, chego ao fim do beco. Fico em uma poça que cheira a decomposição e vibra com coisas cortantes.

Lá, uma porta fechada espera, simples e paciente.

Eu sinto que fui levado até aqui. Por que essa porta?

Eu me recuso a abrir. Em vez disso, me viro, certo de que serei despedaçado pelas forças da maré da Besta que Segue.

Então eu acordo, com os pés úmidos, a carne inchando ao redor de uma mordida no meu tornozelo.

Serei forçado a seguir o caminho orocorano novamente, na próxima vez que eu sonhar. Estou certo disso.

Eu estarei diante da Porta novamente.

Devo planejar.

Eu não tenho nenhum plano.

31 Lamashan