Pathfinder Segunda
Edição
Contos dos Presságio Perdidos:
Prodígio das Cartas
As cartas estavam ficando
loucas.
Irhina sentiu sua agitação
pulsando em sua minúscula cabine no mar. Era uma vibração aguda e estridente,
como uma dúzia de instrumentos desafinados tocando canções diferentes. Alguma
coisa estava vindo, algum peso que estava na tecelagem do destino e entortava
todas as mentes do destino para si.
Tremendo, Irhina foi até a
vigia. Tudo estava escuro através do vidro turvo, exceto pelas formas ásperas
de ondas que mal eram iluminadas por uma lua nublada e incerta. Um relâmpago
distante atravessou as nuvens pesadas. A tempestade estava quase em cima deles.
O falcão do mar resistiu e
mergulhou quando outra onda bateu nele. O baralho Harrow de Irhina caiu da
mesa. Nove cartas se espalharam pelo tapete bem usado da cabana.
A pele de Irhina arrepiou-se.
Não há acidentes em um baralho de Harrow. Não há coincidências, não há erros.
Só os amadores podiam satisfazer essas fantasias confortáveis e muitos anos se
passaram desde que Irhina acreditara nelas.
Na verdade, não desde que ela
foi reivindicada por este mesmo baralho.
Irhina estremeceu novamente.
Essa foi uma noite ruim. Fogo, gritos, confusão. A caixa de papel dobrado do baralho
de Harrow, encharcada com o sangue quente de seu tio, desmoronando e derramando
as cartas laqueadas em suas mãos. A emoção pungente de magia contra sua pele,
indesejada, mas impossível de recusar.
Então, um trabalho pesado e uma
vida difícil. Anos de solidão com pequenas risadas. Essas lembranças a
engoliriam facilmente, se ela permitisse.
Ela não fez. Aqui e agora, ela tinha
uma tempestade para sobreviver.
As cartas tinham se derramado
em um quadrado áspero no chão da cabine. Em uma leitura tradicional, elas
seriam divididas em três fileiras ordenadas de três: passado, presente e
futuro, com o padrão centrado em uma carta. Hoje à noite, no entanto, eles
formaram um padrão diferente no tapete vermelho gasto. As cartas haviam caído
em uma sequência de três para três, mas as filas estavam intercaladas, sem
intervalos limpos entre passado, presente ou futuro. Algumas das cartas não
foram apenas invertidas, mas jogadas de lado, uma imagem interrompendo ou
obscurecendo outra.
A parteira. O grande céu. O
anão de bronze de lado: invulnerabilidade sob ameaça. O Carnaval e A Lanterna
do Demônio unidos pela Roseira enredada: truques e ilusões de um lado, engano
malicioso em outro e uma história sangrenta que os unia - mas se isso
significava que a história compartilhada deles era a chave para desvendar seu
engano, ou meramente significava que alguma grande mentira continuara
ininterrupta por eras, era impossível para Irina ler.
Normalmente, uma carta a teria
guiado através das interpretações conflitantes. A carta, como protagonista de
uma história, cria clareza a partir de uma mistura de elementos conflitantes,
fornecendo perspectiva e estrutura narrativa. Mesmo em uma leitura espontânea,
deveria ter havido uma carta para ancorar os outros símbolos em sua órbita.
Mas aqui não havia nenhuma.
Nenhuma figura central, nenhum guia para o significado. Os dedos de Irhina
dançaram levemente sobre as cartas, sinalizando sua pergunta. A vibração que
ela recebeu em resposta foi inconfundível: o baralho não sustentou essa
resposta.
Havia apenas o caos do
futuro-passado-presente, todos amarrados e se contorcendo sem sentido. Ela
poderia mais facilmente ter tentado ler o futuro a partir de uma cama de
cobras.
Ela varreu as cartas de Harrow
de volta para a caixa, ignorando o protesto que arrepiou as palmas das mãos, e
deixou sua cabine apertada. Com ou sem tempestade, ela precisava de ar.
Acima do convés, a tempestade
não havia quebrado. Uma estranha mortalha amarela enchia as barrigas escuras
das nuvens, chocando-se de forma erraticamente mais brilhante, enquanto raios
se espalhavam pelo céu. A grande cúpula dourada de Crystilan brilhava à
distância, refletindo a mesma luz misteriosa de seu poleiro acima dos penhascos
cobertos de ondas da costa.
Não, Irhina percebeu. Crystilan
não estava refletindo a luz. Era a fonte daquele brilho estranho e
deslumbrante. E o brilho se intensificava, momento a momento, derramando fitas
de luz amarela pelo mar e tingindo a espuma branca das ondas em direção ao
açafrão. Ondas luminosas corriam pelo imenso interior da cúpula, se
transformando em formas rúnicas que se esforçavam para criar diagramas
rodopiantes antes de se estilhaçarem.
Ela não era a única hipnotizada
pela visão. Outros passageiros tinham ido vê-la com ela: uma mulher Tian, uma
Keleshite, um nobre ustávico com uma camisa fina cujas feições desgrenhadas e
bestiais a faziam se perguntar se sua linhagem era amaldiçoada por licantropia.
Isso não teria a surpreendido. O Falcão do Mar cobrava taxas exorbitantes, mas
transportava quem pudesse pagar, e corria rapidamente para destinos que outros
navios evitavam.
Ela se perguntou se um desses
passageiros pagou pelo Falcão do Mar para passar tão perto de Crystilan. A
ruína telsiloniana tinha mistificado estudiosos por milênios. Dentro da grande
cúpula de cristal, toda uma cidade vazia estava perfeitamente preservada,
intocada pelo tempo e impossível de alcançar. A maioria presumia que a cidade e
seu povo haviam sido vítimas de alguma maldição de arquimagos antigos, e
marinheiros supersticiosos tendiam a navegar ao redor dela, com medo de serem
capturados.
Irhina sempre pensara que era
uma fantasia tola, mas agora não tinha tanta certeza. A cidade sob o cristal
sempre foi sinistra, mas agora parecia diferente, consciente e mais
intensamente ameaçadora, de uma maneira que ela nunca havia sentido antes. Era
como se algum poder dentro da cúpula estivesse despertando e estivesse
começando a encarar o ambiente com olhos invejosos e famintos. Um poder
malévolo, ela tinha certeza, embora não pudesse dizer por quê.
Embaixo do Falcão do Mar, o mar
estava iluminado por dentro, de modo que parecia que eles navegavam em um lago
de ouro fundido. Relâmpagos brilhavam de nuvem em nuvem, mais rápido a cada
braçada, sempre estranhamente sem som...
...até que um golpe de trovão
atravessou com tamanha ferocidade que Irina estremeceu.
Outro soou e outro, e Irhina
percebeu que não era trovão. A própria Crystilan estava se quebrando. Fissuras
maciças rachoaram a cúpula reluzente. Placas de cristal caíam no mar, lançando
gêiseres de água salgada e pedras lascadas que sacudiam o Falcão do Mar de
longe.
E dentro da cidade há muito
vazia sob Crystilan, Irhina podia ver as figuras minúsculas e impossíveis de...
das pessoas. Alguns eram de tamanho humano, minúsculos a essa distância. Outros
se elevavam acima deles, tão grandes que certamente deviam ser gigantes. Ela
não conseguia ver detalhes da linguagem ou da vestimenta, mas a visão deles a
encheu de medo irracional.
“O que é isso?”, o nobre homem
talvez lobisomem murmurou ao lado dela. Suas grossas unhas escuras cavaram a
madeira salpicada de sal do corrimão. Ele parecia meio monstro, mas nesse
momento Irhina sentiu uma súbita sensação de solidariedade com ele. Se ele era
um monstro, ele era pelo menos um monstro que ela conhecia.
“Tragédia”, disse Irhina. “O
futuro emaranhado no passado e o passado no futuro. As cartas me deram uma
leitura e agora começa a ficar claro. O velho vai colidir com o novo e o novo
com o velho.”
“Mas o que isso significa?” Os
olhos do nobre ficaram amarelos quando ele se virou para Irhina.
“As cartas são apenas cartas”,
ela disse a ele. “Elas não sabem qual será a função da carta nessa história.
Então, nisto, elas não podem nos dizer nenhum significado. Isso é para nós
encontrarmos.”
“Ou quem quer que esteja lá”,
disse o nobre, olhando para as figuras minúsculas da cúpula.
“Sim.”. Irhina apertou os
braços contra um arrepio renovado de apreensão. “Ou quem quer que esteja lá.”
- Liane Merciel
